Раньше я был молодой и глупый, и мечтал умереть в бою. Не в смысле, что я прям мечтал умереть (разве что изредка, перед контрольной по математике), а что если уж доведётся, то пусть лучше в бою. Чтобы враги накатывали волной, а я такой: «Р-р-р-ра-а-а-а!» — и крошил их топором или сразу двумя топорами в мелкий винегрет.

А в конце я уже такой весь израненный, но не сломленный, и накатывает новая волна врагов, и я опять: «Р-р-р-ра-а-а!» — бросаюсь на них, и вдруг меня кто-то трогает за плечо и я вижу, что вокруг стоят полупрозрачные викинги. И один говорит, мол, всё, готово дело, опускай топоры, вот тебе кружка эля, пойдём присядем, отпразднуем. Мы тут всегда так делаем. Серьёзно, прям всё время». Станция «Валгалла», поезд дальше не пойдёт.

Теперь, когда я стал старше и глупее, я уже не знаю, как хочу умереть. Понимание и определенность вообще покидают меня каждый день понемногу. Возникают вопросики. А если я в бою, то зачем? А что потом? Может быть, не обязательно ехать до «Валгаллы»? Почему нельзя сразу пойти пить эль?

Интересно, когда я стану старым и глупость моя окончательно выйдет из берегов, что будет? Буду, наверное, воображать, как бы жил я и жил. И как на меня накатывает очередная волна друзей и я такой: «Р-р-р-ра-а-а-а!» — и давай их всех приветствовать и крошить мелкий винегрет, чтобы всех угостить.

А потом раз, и я уже полупрозрачный викинг.