В холодильнике стоит коробочка трюфельных конфет. Её туда заронила Марина, а я, конечно, сразу заметил, но виду не подал.

И не подавал ещё пару дней, а потом Марина сама:
— Глеб, ты видел там трюфельные конфеты в холодильнике?
— Видел.
— И не ел?
— Коробочка заклеена скотчем и я поэтому не открыл. Вот ты когда откроешь, тогда я и возьму. Что я буду сразу бросаться...
— Ну-у, окей, — сказала Марина самым равнодушным из всех своих голосов.

Ей-то что — она же не чувствует, что через неделю коробочка уже пульсирует там внутри холодильника, как нарыв.

Ну и вот сегодня. Собралась гулять с Артём Глебычем, заглядывает в холодильник:
— Так, ну, глоток винишка напоследок — и мы пошли!
— К вину, кстати, трюфеля очень хорошо идут.
— Не-е-е-тушки!
— Марина, это в конце концов невыносимо. Я требую. Разблокировать. Конфетки!

Мне начинает казаться, что эта женщина меня раскусила.